Visão Concreta E Carregada.

Não sei interpretar ainda se é certo ter uma realista visão do mundo. Talvez eu erre, peque em fazê-lo. Apenas me camuflo nas sombras, onde não há visão a olho nu. E a essa altura, já não temo mais a queda, mesmo que quebre todos os meus ossos. Mas gravidade é tão ruim assim? Defeito, "podre" ou dom. Há algo mais que queira dizer? Olhos doentios e repulsivos, tão extremamente carecidos de um verdadeiro sentido em sua rotina miserável. Algo a mais?!

Época. (Versão Original)

As cinzas predominam o lugar que, um dia, já fora incendiado pelo fogo do júbilo. E seus habitantes que, aos prantos, rastejam-se pelo ciclo da monotonia. Presa às sombras, a essência padeceu dando espaço aos “cala-te bocas” de uma sociedade ignorante e reprimida por seus medos primitivos. Bem vindo à época do luto, dos gritos incessantes que não são ouvidos, das amarras presas às asas. Ao lugar onde tudo é triste.

Visão Do Alto Da Torre.

E cantarola o pássaro da gaiola. Sabes que ainda podes gritar, bradar para o mundo o que o homem não entende. Sobre os vales e bosques onde já esteve, estilhaçando os céus do entardecer. Com suas asas coloridas e delicadas que clamavam pelo pouso, admitindo a beleza de um amanhecer. Confessa que era imparável e apreciava o sabor das pequenas frutas frescas. O quanto era radiante e livre. Que desmoronava de paixão ao ver a branda paisagem tão vasta e contente, gritando por um olhar admirado, a qual era resplandecente e mágica para ele. Doces lembranças confessadas à solidão, a vida linda que um dia já lhe pertenceu e hoje, só fantasmas do passado conversando freqüentemente com o temido canto escuro do quarto. Daquele reino que não reconhece mais, porém tem saudade. E cantarola o pássaro da gaiola...

Primavera.

A primavera está doente. Movam-se! Não a deixem morrer! O céu azul está sumindo, as nuvens o devoram com tamanha crueldade. Salvem as flores que restam! Seus encantos não são mais perceptíveis aos olhos dos outros viventes. Seu cheiro agora é podridão. Alastra o negrejante por toda a vila, sinos perturbadores e crescentes são ouvidos... Petrificados somos. Orquestra do horror e loucura, eu escuto seus gemidos de dor. Salvem a primavera! Faça-a retornar aos tempos de seu império, onde o exalar das rosas pregavam o amor. Óh Vênus, suas lágrimas podem ser vistas. Pranteiam mãe e irmão. Petrificada fora a mais bela flor.

Sanha, Desalento e Clichê.

Maldito sentimento, aquele que apodrece minha essência! Esse estranho que consome, abala, estremece, para finalmente reduzir a pó. Tártaro existente, tortura maldita, piedade dessa pobre alma que fora condenada.

Tons De Um Inocente Entardecer

Belo dia aquele em que as chamas de um coração caloroso, ascendeu novamente um tão gélido e distante. Diferença se fez naquele momento. Confusão de sentimentos, sentidos e hábitos que se reverteram em querer o bem da alma. Dourado, resplandecente era. Meu corpo clamava pelo toque suave daquele corpo, pelos beijos de amor. Me rendi ao encantamento. Hipnotizada e cega pelo sentimento estranho, permaneço desejando os abraços, carícias, o toque dos lábios, o aconchego. Ansiando um pouco mais de amor, alimentando a chama que o gelo quer apagar. Permaneço acreditando no sentimento que nasce para nunca mais morrer. E não morrerá. Meus olhos finalmente contemplam tua divina beleza, meu feiticeiro. Naquele vilarejo que se tingia em sépia, converteu-se para apenas as folhas secas juntadas ao tronco das árvores. Em tons pastéis, nasceu cor e o genuíno amor. Naquele instante, o Sol sorriu.

Chuva de Setembro.

As nuvens negras e o rugir dos ventos furiosos anunciam que a tempestade está por vir. Chove e inunda. Água profunda. Me faz gritar, me cala. Aprisiona. Morbidamente acalma. Imobiliza, afoga, mata. Enfim, atende às preces de libertação do que não podemos ver aos olhos carnais.